Canto em Silêncio

enquanto parto em direção à luz interior além do horizonte que ilumina o longo caminho da jornada em que sigo e que é a mesma que estica a sombra que me segue e que se estira a partir de mim, "Remorse, or Sphinx Embedded in the Sand", by Salvador Dali  

Louis XIV, Roi de France (le Grand, le Roi-Soleil) Evito discussões políticas, mas chegou a hora de confessar: Concordo com a lógica de governar a favor de quem contribui financeiramente durante campanhas e mandatos políticos. Afinal de contas, por mais generosas que sejam as contribuições espontâneas e despretensiosas dos grandes conglomerados econômicos, o contribuinte mais fiel, aquele que financia a campanha de todos os espectros políticos, aquele que rega de dinheiro esse solo em que se plantando tudo dá, a esse alguém chamamos povo. Esse alguém merece(RIA!) um mínimo de ROI ( Return On Investment ).

Faz tão frio que o dia se recolhe mais cedo. No limiar das seis da tarde, nem a luz do sol, nem o brilho da lua, apenas o isqueiro que acende a pequena vela pendurada ao lado da orquídea suspensa. A varanda é pequeníssima e nela me engrandeço, dobrado como um livro prestes a ser desvelado. Nem dentro nem fora do apartamento, apenas à parte. A pequena chama não acende lareira, nem lampião, tampouco um mísero cigarro, apenas acompanha o fugaz deslumbre que me aquece, me ilumina e me vicia: entre minhas mãos e meus olhos, fragmentos de Bernardo Soares, o intervalo pessoano entre ele-mesmo e seus heterônimos. Faz tão bem que eu me recolho mais inteiro.

Dão vida à estante, ao aparador, ao rack, à sala toda. Dispostos no coração, dão vida à conversa, à sensibilidade, aos melhores relacionamentos, Dão vida à vida toda.

O "ser escritor" não é uma máscara que veste diferentes faces: é uma face que veste diferentes máscaras.

Até para ter sono é necessário lucidez: eu nunca conheci quem bocejasse já dormindo.

Com a mão tensa, sangrando, o homem inteligente passa horas a fio meditando se os espinhos da rosa o ferem de propósito, sem querer, ou por intuito inconsciente. Enquanto isso, o sábio contempla a beleza e o perfume de cada flor, na justa medida de tempo e distância, sem qualquer audácia de querer dominá-las. Pois o inteligente busca compreender as intenções alheias, mas ao sábio resta a intenção de dominar-se a si mesmo.